Дорогое пальто, наверное кашемир, лишь слегка ссутулены плечи, взгляд в
себя... Он привычно едет с работы и яркий мир осыпается серыми буднями
на асфальт под колеса его машины... Часы стучат, как церемонимейстер
жезлом - мол кончен бал... Не забыть бы цветов купить, впрочем так
устал... Может лучше завтра? "Встретимся? ну, на днях..." А в стенном
шкафу - гитара, "эльфийский" плащ, за плечами - филфак и германские
языки... Почитать ей поэзию труверов? под коньяк? Впрочем, это
романтика, мелочи, пустяки...
Дальше... Вот
и принцесса, пурпурный лист в волосах, стиль одежды - этника,
кельтско-ацтексткий микс, и походкой танцующей по осенней Москве по
бульварам идет с Чистопрудного на Арбат. В рюкзаке за спиною флейта,
зарепанный том миннезингеров и менестрелей с набросками нот на
потертых полях... Где принцесса моя живет? Ну, конечно, в высокой
башне, где хмурый лес ощетинился строго пиками под окном, где на стенах
чутко дремлет черный дракон... Высоко в поднебесье, где держат в плену
принцесс в золоченых клетках... В общем, она живет в сине-белом
панельном замке на 100 квартир, в тривиальной двушке с балконом и видом
на лес равнодушных строительных кранов... Реальный мир проступает
настойчиво сквозь пелену чудес, как себе не лги...
Как смогла она
рассмотреть, разглядеть под серым его пальто своего трубадура? А там, в
душе, под плащом трувера и лютней... там, в глубине, безупречного
рыцаря в доспехах со светлым челом, на эфесе меча - языческий кельтский
крест... И, конечно, в профиль, верхом на белом коне... Как на гобелене
...
На балконе она снова будет спасенья ждать, отводя приближение
ночи сияньем глаз... Будет хрупкие пальцы ломать, и привычно фантазии
прясть словно пряжу... Но милая, ты очнись... Тебе кажется все, что
твой принц примчится сейчас... В параллельном мире он возьмет телефон,
и пришлет смс-кою пару обычных фраз... на рингтон - Green sleeves, на
заставку - черный дракон...
Под твоим балконом бессмысленно песни
петь - слишком уж высоко окно твое, не достать хриплым голосом...
смертным не долететь... Слишком ров глубок - не допрыгнет и
чудо-конь... "Не ходи одна за фиалками в час ночной...", "в путеводном
окне своем не гаси огонь..."
Хоть длинны твои косы, Рапунцель, но
коротки, не дотянутся между мирами, как не трудись... На дверях твоей
синей башни стоит печать... До банальной такой земли даже взгляд твой
не долетит, разлетится на сотни осколков, о пустоту разобьется
вдребезги... Не пропускай звонки, эту хрупкую нить в реальность... Так
остриги свои косы, Рапунцель, выпей кофе, смени наряд, пестрый в
буйстве красок на черный готичный плащ... избери графа Влада героем
своих баллад, или хотя бы того, кто еще умеет летать... |
